OBRA

Martelo, madeira, prego. Barulho. Pancadas, escombros. Máquinas, areia, água, pedras: cimento. Homens. Falta de uma obra de estudos, trabalho braçal: necessário. Construir uma obra para outras pessoas obrarem suas próprias obras. Uma obra de arte, uma obra-prima (?). Ferros contorcidos, alinhados, desenhados: escultura. Artistas. Seres operando ferramentas enormes e pesadas, queimando combustível para funcionar alavancas, violentas com a barulhada; uma que lembra a infância. Duas casinhas montadas em forma de tripé, defendidas pelos tacos em lados opostos e distantes na rua de asfalto. Um deve derrubar a casinha arremessando uma bolinha, que é rebatida pelo oponente para bem longe (quanto mais, melhor), o que arremessou sai correndo para buscar, enquanto a dupla de tacos cruza o campo de batalha contando os pontos para finalizar – momento em que há a chance da dupla adversária reverter o jogo, conseguindo acertar com a bolinha o corpo de um dos jogadores, recebendo o taco. Mas aqui não há brincadeira, são responsáveis com seus trabalhos para garantir a segurança dos que ali irão morar. Aqui, essa gigante casinha (feita de aço, de uns cinco metros de altura) tem presa no seu topo uma espécie de pêndulo, que soca o chão, fazendo tudo tremer, num movimento contínuo, infinitas vezes, retirando matéria do solo, até explodir a cabeça de quem está ao lado. E como fede essa fumaça que sai da máquina feita de ferro e roldanas e engrenagens e fivelas que alimenta o pêndulo da casinha. Quando a máquina para de operar, solto fogos de artifício, e imaginamos ter um pouco de silêncio e paz, começam a matraquear as bocas dos operários. E como falam besteira. Oh turma pra falar bosta! Você tenta se desligar, não prestar atenção, mas é impossível o zumzumzum ali no seu ouvido. Ouve-se sobre futebol, casos da vida – deles e dos outros... histórias de bar, de bala perdida, de cadeia... uma tagarelice sem rumo, quando você pensa estar entendendo alguma coisa eles já desviaram o caminho da conversa; e riem alto! O gordinho ali é o que menos trabalha e o que mais fala. Puxa conversa, fica no celular... tempo todo no cafezinho (fico imaginando eu escondido na janela dando tiro de chumbinho nele, e ele soltando uns pulinhos, xingando palavrão sem saber a quem – seria engraçado, ou eu que já estou chapado?). Já o senhorzinho de óculos parece ser o mais responsável, que toma conta da eficiência do trabalho. Mais uns quatro paraíba à toa. Os motores não param. Desliga o da casinha com pêndulo e liga aquele outro, da bola aberta, que gira, onde vão jogando matérias... para transformar em cimento. Ficção: visualizo em meu cinema interior a cena: em cima do guarda-roupa pego a minha 12 punheteira, cartucho cheio, toda carregada; abro a janela e, num grito de filho-da-puta, solto uma gusparada de chumbo nas máquinas e, se respingar nos trabalhadores, foda-se. Penso em outra possibilidade, essa mais palpável: pego meu taco de basebol, desço lá e destruo tudo na porrada! Essa é bem enérgica, adrenalina, cinematográfica... mas ... não tenho coragem. Vou sabotar as máquinas, de madrugada, com terra e óleo. Não... Pensei em tentar uma amistosa negociação com o mestre de obras: ir de pantufas, pijama e travesseiro na mão, pedir silêncio, e que trabalhem outra hora. Mas como se está no horário de trabalho de um dia útil. Útil pra dormir, eu de férias, outros horários... não, ele não ia entender... O máximo que consigo fazer é uma prosa com São Pedro. Rogo a ele que chova pra caralho! E não é que ele mandou mesmo uma frente das mais frias do ano no país, com neve no sul e chuva pra cá. Chuva fria da porra. Nem chove pra caralho, mas uma chuvinha gelada pra cacete! O suficiente para eles desligarem as máquinas e ficarem entocados, fazendo apenas alguns trabalhos manuais. Deve ser por causa de o Papa Francisco estar pintando na área, santidade chegou por perto no pedaço e aí abre espaço para as preces das pessoas, ele desperta a misericórdia de Nossa Senhora Aparecida e do Santo Frei Galvão. Aproveitem! Façam seus pedidos! Peçam a paz universal! Eu aproveitei o embalo e fiz a minha fé, deu certo, agora tenho aí uns dias de paz, sem barulho... (pois é já que volta tudo ao normal – a barulheira de sempre na cabeça)...  Fico com pena dos pedreiros ali, naquele frio, encolhidos embaixo de uma cabana improvisada – coitadinho do gordinho deve estar com uma fome... passo um café, vou à padaria, compro um bolo. Levo o café com bolo aos trabalhadores (mentira!). E que Deus seja louvado. Que continue realizando seus milagres, criando suas obras. Afinal, toda obra divina é obra da Natureza. Eu vou construindo a minha, palavra por palavra... cada um constrói a sua, no intervalo de tempo de quando nasce até quando morre, da sua própria forma, mesmo sem saber, sem pensar, sua obra. 

Pensamento nômade, Deleuze

Alguma coisa salta do livro, entra em contato com um puro fora.

Um aforismo é um jogo de forças. Não quer dizer nada, não significa nada, não tem significante como não tem significado. A última força, a mais recente, é sempre a mais do exterior.

Se você quiser saber o que eu quero dizer, encontre a força que dá sentido, se preciso for um novo sentido ao que eu digo.